8.食腐者的悼词（8000字 停更致歉）｜杀死丈夫的寡妇 x 觊觎朋友的伪君子 (第5/6页)

服从指令。这种程度的粗俗，不值得她耗费力气去回应。那只是——令人不快——庸俗。她只是看着他，表情变得一片空白，而在那片空白中，他看到了某种远比精心制造的悲伤或巧妙的辩护更有趣的东西：纯粹的、不加掩饰的疲惫。他终于成功地让她感到了厌烦。

    这个认知似乎在他身上引起了某种转变。言语的交锋已经失去了它的吸引力。他已经突破了她的表演，但在那之下的现实，并非他可能期待的、泪眼婆娑的脆弱。那是一片广阔的、冰冷的漠然。他站了起来，动作流畅，打破了桌子那刻板的几何对峙。他开始踱步，绕着桌子朝她走去，以一种缓慢的、环绕的步态，像一头正在试探篝火边界的狼。

    “You’ve   built   a   beautiful   fortress   for   him,   Madam,”   (你为他筑起了一座很美的堡垒，夫人)   他说，声音比刚才更轻，也更具揣测的意味，“A   fortress   of   words.   It   must   be   exhausting,   manning   the   walls   all   this   time.”   (一座由词语构筑的堡垒。一直守卫着它，一定很累吧。)

    主语现在，毫无疑问，是她。裴瑛的姿势，如果有可能的话，变得更加笔挺。那是她的精神防线重新归位时，一种身体上的体现。“Guarding   a   memory   is   a   duty,（守护一段记忆是一种责任。）”她回答，言语简短而机械，那是从一本破旧剧本里念出的最后一句台词。

    “是吗？”他的声音现在从她身边传来。她没有侧身，而是继续坐在椅子上，直视他是一种妥协，一个表明他已让她处于守势的信号。她能感觉到他的存在，是她侧上方空气中的一个重量，一次对她个人空间的扰乱。她将目光牢牢地固定在桌子对面的那幅书法上，固定在那片他刚刚如此鄙夷的、意味深长的留白上。她听见他的手指轻轻敲击第三个雪松木盒的声音，那个她还未打开的盒子。*叩。叩。*那声音是缓慢的、刻意的，是对她早已磨损的耐心的侵蚀。每一次敲击，都感觉像一滴水滴落在她的前额。

    “For   him,   these   objects   were   never   about   passion,   Mr.   Quan,（对于他来说，这些物品都不是激情，权先生，）”她说，声音紧绷，一丝冰冷已悄然爬上那伪装的悲伤暖意之中，“They   were   a   solace.（那是慰藉。）”

    “Solace?（慰藉？）”敲击声停了。随之而来的寂静，比那声音本身更令人不安。她感觉到空气的流动，一种压力的微妙变化，她知道他移动了，拉住她的椅子，地面发出承受不起的让人刺耳的尖锐的摩擦声，权屿瓷将她的椅子用力转过来，让她面对着他。他现在在她面前，俯下身，双手撑在她那把沉重椅子的扶手上，将她囚禁在其中。他们的脸相距不过几英寸。她能闻到他衣服上那股干净、锐利的气味，像寒冷的夜风，混合着某种无法言喻的、只属于他自己的气息。她没有向后退缩，抬起头对上他的目光。

    他研究着她的脸，目光专注：“A   man   who   seeks   solace   not   in   his   wife&039;s   bed,   but   in   cold   stone   and   paper?   His   wife   must   have   been   a   very   lonely   woman.（一个男人，不在他妻子的床上寻求慰藉，却要从冰冷的石头和纸张里找？他的妻子一定很寂寞吧。）”

    这句指控是直接的，侵入性的。它侵犯她的隐私，是她婚姻中那些无声的、寂寞的真相。那是关于那些她彻夜无眠的夜晚，听着隔壁房间传来他那薄如纸张的咳嗽声，内心感受到的，除了一个她甚至无法对自己言说的、巨大的空洞之外，一无所有。

    裴瑛没有退缩。她迎着他的目光。然后，慢慢地笑了一下，她想，她已承受过远比一句无礼的提问更糟糕处境——一个因而也无所可失的女人的微笑。

    “My   husband,”   (我的丈夫)   她说，声音是低沉而清晰的耳语，她像强调一枚子弹一样，强调着那个所有格代词，“his   greatest   virtue,   was